7
В среду утром, часов в шесть, я еще спал, и вдруг "Бу-бу-Бум" - как зашумит, загрохочет, будто взорвалась музыкальная бомба. Мгновенно тысячеголосый хор запел что-то на латыни, оглушительно заиграли скрипки и загудели трубы, забухали барабаны. Земля содрогнулась, мой самолет покачнулся, и я вылетел из-под его крыла, как кот, из высоковольтного трансформатора - шерсть дыбом.
В небе занимался холодный рассвет, облака были расцвечены буйными красками, но все это дрожало в невыносимом крещендо.
" Прекрати! Прекрати! Прекрати музыку немедленно!"
Дон закричал так громко, и так яростно, что я прекрасно слышал его даже в этом грохоте. Симфония тут же смолкла, осталось лишь эхо, уходившее все дальше и дальше. Затем зазвучала нежная святая песенка, тихая как шепот ветерка, словно музыка Бетховена, явившаяся во сне.
На него это не произвело никакого впечатления. "Слушай, я сказал, перестань!"
Музыка прекратилась.
"Ну наконец-то!" - сказал он.
Я глянул на него.
"Для всего ведь есть подходящее время и место?" - спросил он.
"Конечно, время и место, но..."
"Чуть-чуть небесной музыки - это здорово, если она тихонько звучит у тебя в голове, ну может еще по особым случаям, но с раннего утра, да еще так громко? Думай, что делаешь".
"Что я делаю? Дон, я крепко спал... я не понимаю тебя".
Он покачал головой, беспомощно пожал плечами, хмыкнул и полез в свой спальный мешок.
Выпавший "Справочник Мессии" лежал, раскрывшись, на траве.