"Так вот как ты это делаешь!" - сказал он, в его темных глазах светилась гордость от того, что его не слишком уж блестящий ученик наконец-то научился творить реальность силой воображения.
Сам же я своим способностям не удивился; во сне, именно так и надо было поступить.
У крыла его самолета горел костер, над которым висела сковородка. "Ты что-то готовишь, Дон! Слушай, я никогда не видел, чтобы ты готовил. Что там у тебя на завтрак?"
"Оладья", - ответил он сдержанно. "Я напоследок решил показать тебе, как их надо жарить".
Он разрезал оладью пополам своим перочинным ножом и вручил один кусок мне. Когда я пишу эти строки, я все еще живо ощущаю ее вкус... словно опилки смешали со старым клейстером и разогрели в машинном масле.
"Ну как тебе?" - поинтересовался он.
"Дон..."
"Это страшная месть привидения", - засмеялся он. "Я ее сделал, из гипса". Он положил свой кусок на сковородку. "Это, чтобы напомнить тебе - если ты когда-нибудь захочешь пробудить в человеке тягу к знаниям, делай это при помощи твоего понимания мира, а не при помощи, твоих оладьей, договорились?"
"НЕТ! Дон, любишь меня, так полюби и мои оладьи! Это же хлеб насущный!"
"Прекрасно. Но я тебе гарантирую, что если ты осмелишься кого-нибудь накормить твоим хлебом насущным, то первый же такой ужин станет твоей тайной вечерей, со всеми вытекающими последствиями".
Мы посмеялись, потом помолчали, я взглянул на него.
"Дон, с тобой все в порядке, да?"
"А ты, что же, думал, что я умер?